Где сверкающие звезды
И бушующий прибой
Проливают свои слёзы,
Кто-то борется с судьбой.
Там, в последний день прилива,
В теплых водах сентября,
Можно видеть, как игриво,
К берегам из янтаря,
Подплывают близко-близко,
Позабывши обо всём,
И, купаясь в звёздных бликах,
Дети моря. И кругом
Шторм ликует, волны плещут!
Угодивши в лунный плен
Ярким изумрудом блещет
Чешуя в хвостах сирен.
Голосом единым, дивным,
Что пленяет паруса,
Напевают они гимны
Небу, звездам и волнам.
Там, в отчаянных попытках,
Отплывает лодка в ночь;
Переполненные криков,
Дети моря рвутся прочь.
В одиночку против сотен
Выступает смерти тень:
Не рыбак, и не охотник –
То ловец морских сирен.
Пусть фонарь неярко светит –
Золотой готов гарпун,
И серебряные сети
Натянулись тоньше струн.
Плач сирен. Борьба. И пена
Пузырится за хвостом.
Но ловец уж тянет невод,
В нём – достойнейший улов:
В чешуе морская дева,
Очи – оникс, волос – медь.
На лице, белее снега –
Пепельных узоров плеть.
Скована надежно сетью,
Никуда не деться ей.
И оставшуюся вечность
Жить рабой среди людей.
И всю ночь, не замолкая,
Будет петь она с тоской
О красе родного края,
Где свобода и простор,
Где свежо дыханье бури
Где преград и страха нет,
Где сливаются в лазури
Солнечный и лунный свет.
Ночь пройдёт. Ловец наутро,
Заглянувши в чан с водой,
По-привычке обнаружит
Лишь жемчужину да соль…
Где сверкающие звезды
И бушующий прибой
Проливают свои слёзы,
Кто-то борется с собой.